Но вот, что попало на глаза, когда уже готовы были несколько постов о том, какая Россия возвращается. Увидела на сайте, с которым дружу, подборку, где было больше десятка фотографий под заголовком: «Исчезающая Русь». И защемило сердце что-то, и «зацепило», и откликнулось в памяти и своим многим, и одним из рассказов, и наслоилось событиями во времени….
Посмотрите на эти несколько фотографий…. О чем они ?
О том, «что тихая наша родина нас уже не позовет?»….
ТАЛИСМАН
… Уже не позовет?
Нет, ЗОВЕТ…. Пусть редко, по силам и возможностям, но зовет. Памятью. Тихой щемящей грустью, откликом, наконец-то, в сердце в ответ.
И подтверждение этому вот этот: звонок по телефону и рассказ….
Он родился в деревне Пустовое Марищенского сельсовета Пучежского района Ивановской области. Малая родина, настоящая, в глубинке, где было всего 14 домов…. Родился в 1930 году, Ему 85 на днях будет, а сколько же было бы отчему дому сейчас, если накинуть еще возраст родителей, у которых в семье родилось пятеро детей, а если еще и прадедов? …. Только нет уже той деревни, одной из многих на Руси. Но память, сердце, душа зовет туда, пока есть силы еще доехать и побывать, и прикоснуться. Так было и нынче. Взял билет до малой родины и в путь.
Встретил племянник, сын одной из сестер. Передохнули и снова в дорогу. На машине, какими-то еще не совсем заросшими, проселочными добрались до места, где когда-то стоял их дом. А от дома уже практически ничего не осталось, все травой заросло …. О чем думалось в этот момент, что чувствовал – не сказал. А я и не спрашивала, пусть это все останется с ним. Среди травы заметил - зверобой. Рос он здесь привольно. Наклонился, сорвал несколько веточек, сложил в букет и…. привез в Кронштадт, где живет теперь.
( Примечание: наверняка, кто пользуется травами, тот знает: со зверобоем сам черт не страшен. Очень сильное растение. Применяется, как защитное средство…. от злых чар. Никто не имеют власти над тем, кто носит на себе веточку зверобоя. Засушенный стебелек, подвешенный над дверью или спрятанный под порог, не позволит нечистой силе войти в дом. А «если сплести и носить пояс из зверобоя, он примет на себя все зло… и наделит необычной силой»…. ( из публикации «Травы-талисманы»).
Только не надо опасаться злых чар этому человек, командиру нашей подшефной подводной лодки С-95, капитану 2 ранга в отставке Боровкову Сергею Николаевичу, человеку неугомонному, которого, уж точно, » старость дома не застанет», потому что он постоянно в движении, в дороге и пути…. И эти дороги зовут и зовут его, то на встречи с друзьями, то навестить родных, то на помощь тому, кто нуждается, а главное не в первый раз, туда, где родился, где прошло его детство….
А букетик зверобоя, собранный на месте исчезнувшего во времени родного дома – это… талисман для души, частичка той светлой, щемящей ностальгии о былом и невозвратном, это как привет от родного, дорогого сердцу места, чтобы памятью своей возвращаться сюда.
И пусть ОН ( букетик зверобоя с тихой малой родины) даст еще больше сил на такой вот вкус к жизни, на такую же непоседливость и желания успеть многое сделать доброго на этой земле.
В нашей жизни ничего не происходит случайного. Ищешь – найдешь…. В эти дни, слушая песни, вздрогнула душа, от этой…. Наверно, в тему, в настроение, и от того, что был памятным еще один день во времени, которым живу:
"Тоскуют, тоскуют берёзы!
Осенним исходят дождём.
И желтые листья, как слёзы,
Роняют и ночью и днём.
Дрожат от мороза под утро,
И вдруг замирают в забвеньи.
И шепчут тоскливо кому-то:
"Есенин, Есенин, Есенин..."
(Татьяна Смертина. Цикл стихов "Печальная Русь за Сергея молилась».
Венец стихов - Стихи о Есенине, 1995, . А это с сайта «Мир Тесен»)
СЕРГЕЙ ЕСЕНИН…. Он родился 3 октября 1895 года ( 21 сентября по старому стилю) в селе Константинове Кузьминской волости Рязанской губернии. В этот день Россия отмечала его 120-летие. Тонкий лирик. Певец крестьянской Руси. Знаток народного языка и народной души. Человек с трагическим мироощущением, смятением, стремящейся постигнуть «коммуной вздыбленную Русь», но для большинства кумиров, оставшийся поэтом Руси уходящей, той самой «золотой бревенчатой избы»….
Русь уходящая…. Тема, не имеющая прошедшего времени…. Она живет и сейчас только уже в новых песнях, картинах, стихах. Но все равно о том же, в разных вариациях – о грустном, щемящем, невозвратном, о том, что с годами ты только в памяти своей возвращаешься туда. А если и воочию, то от увиденного еще долго не успокаивается душа твоя, по-всякому об увиденном думается….
Вот одно из таких стихотворений, скорее рассказ….
Дождь землю поливает,
Ну просто из ведра ...
В деревне Вязовая,
Осталось два двора.
Стоят домишки боком,
На разные углы.
У тополей высоких
Потрескались стволы.
Береза у забора,
Состарившийся дом ...
Но, в общем, разговоры,
Конечно, не о том.
Живут в деревне этой
Старуха и старик,
И ни зимой, ни летом,
Не встретишь вместе их.
Рассыпал гром раскаты
Над крышами дворов.
Старик, хоть глуховатый,
Но все еще здоров.
Он мне открыл защелку:
Входи, мол, будешь гость ...,
Снять сапоги недолго,
И кинуть плащ на гвоздь.
Дед у печи хлопочет,
Рябиновку несет ...,
Спросил я между прочим:
В соседях кто живет?
Спросил, да и заметил:
Старик, как бы со сна,
Рассеян стал, ответил:
"... Да так себе, одна ..."
Дождь колотил в ворота,
Час от часу сильней.
Я женщину на фото,
Увидел на стене:
Под свадебной фатою
Веселые глаза ....
А в поле за рекою,
Все плакала гроза.
Я был почти уверен,
Спросив: «Дедусь, жена?»
Но дед - в своей манере:
«Нет, так себе, одна»....
(Опубликовала Марина Скворцова , 02.10.2015, сайт «Мир Тесен»).
Два двора. Два человека. Не расставшиеся, может потому и живы, и бодры еще. Как знать? Можно только как-то по-своему додумать.
Рукотворная красота мастеров…
Исчезающая Русь… До боли печальная, но еще красивая, природой своей, речками, бегущими вдаль, стоящими на крепком еще фундаменте, полуразрушенными, но по-прежнему красивыми храмами и церквушками – творениями умелых рук мастеров России, крестившие детей, венчающие молодых, отпевающие уходящих в иной мир, и истинными молитвами во здравие и на добрую жизнь, вселяющие свет и покой в души прихожан. Домами, колодцами, амбарами и дворовыми постройками, пусть уже покосившимися, остатками палисадников с березами около дома, рябинками под окнами, но зовущие нас, пусть даже в памяти ….
И не ответишь коротко, даже самому себе: а почему же мы сегодня так далеки от тех мест? За ответом – судьба. Не только теперь своя, а уже и рода твоего.
Но ты же помнишь, что начиналась она с того места, с твоей малой тихой родины….
Тот лесной хуторок,
Задремавший счастливо
Меж звериных дорог...
Там в избе деревянной,
Без претензий и льгот,
Так, без газа, без ванной,
Добрый Филя живет.
Филя любит скотину,
Ест любую еду,
Филя ходит в долину,
Филя дует в дуду!
Мир такой справедливый,
Даже нечего крыть...
— Филя, что молчаливый?
— А о чем говорить?
Николай Рубцов
И меня зацепило, Сергей Васильевич, у вас божий дар…. Во-первых, рада, что вновь вы на блоге. Редко да метко. Не перестаете удивлять лаконичностью своих постов, неожиданностью тематики, и чем-то таким, что не дает еще долго «закиснуть».
Благодарна вам за оценку поста « Исчезающая Русь»…. Растревожили до самого донышка души, поставив в комментарий стихи одного из моих любимых поэтов Николая Михайловича Рубцова. А песню « Филя» вы слышали ? Она зачаровывает, как и другие: «В горнице моей светло», «Березы»…. Как знаменитая, в исполнении А.Барыкина: « Я буду долго гнать велосипед»?
А про уходящую Русь, сколько стихов, от которых, от чего-то щемящего, сжимается внутри, и вновь взлетает, зовет ….
Песня «Тихая моя Родина» тоже на стихи Рубцова, вы, если хоть чуть даже знакомы с его стихами, сразу вспомнили это, наверняка…. «С каждой избою и тучею, с громом, готовым упасть, чувствую самую жгучую, самую смертную связь»…. «Тихая моя Родина, я ничего не забыл»….
Он действительно не забывал и эта память в его многих стихах, начиненных сожалением, внутренней болью, удивлением, восторгом от красоты родных мест.
С моста идет дорога в гору.
А на горе - какая грусть!-
Лежат развалины собора,
Как будто спит былая Русь.
Былая Русь! Не в те ли годы
Наш день, как будто у груди,
Был вскормлен образом свободы,
Всегда мелькавшей впереди!
Какая жизнь отликовала,
Отгоревала, отошла!
И все ж я слышу с перевала,
Как веет здесь, чем Русь жила.
Все так же весело и властно
Здесь парни ладят стремена,
По вечерам тепло и ясно,
Как в те былые времена....
А эти:
Стоит изба, дымя трубой,
Живет в избе старик рябой,
Живет за окнами с резьбой
Старуха, гордая собой,
И крепко, крепко в свой предел -
Вдали от всех вселенских дел -
Вросла избушка за бугром,
Со всем семейством и добром!
И только сын заводит речь,
Что не желает дом стеречь,
И все глядит за перевал,
Где он ни разу не бывал...
Вот и долька ответа на вопрос: « почему мы так далеки от родных мест». Мечты, а может и судьба иная звала и нас «за перевал»….
Мы сваливать
не вправе
Вину свою на жизнь.
Кто едет -
тот и правит,
Поехал - так держись!
Я повода оставил.
Смотрю другим вослед.
Сам ехал бы
и правил,
Да мне дороги нет...
Какие превратности судьбы у Рубцова? Детский дом. Учеба…. Литературный институт. Отчисление и вновь зачисление. Срочная служба дальномерщиком на эсминце «Острый» (1955-1059 гг.) Северного Флота. Странствия. Бытовая и личная неустроенность, метания…. И талант, божий дар ( ведь первое свое стихотворение он написал в 6 лет). Сколько бы еще написал, если бы жизнь не была так коротка: « Сам ехал бы и правил, да мне дороги нет»….