Поздний, непрошенный гость...
Нагло за стол мой накрытый напросится,
Плащ свой повесив на гвоздь.
Станет с усмешкой разматывать кружево
Прежних потерь и обид
Много забытого, вовсе ненужного
В памяти вдруг воскресит...
Струны судьбы моей ты, одиночество
Горьким затронешь смычком
Только я знаю, что живо пророчество:
"Будет любовь" Но потом...
