Потя- образное название города, откуда развал пошел. С Поти в Грузии почти ничем не связан. Империи и даже цивилизации гибнут от разных причин. В основном- от побочных. Зачастую- от маленьких грызунов, жрущих Основы. Их же никто не учитывает, не берет во внимание, не оценивает. А они- копятся. Вместе с проблемами. Собираются в стаи. И потом, как снежная лавина, сметают наработанное годами. Или веками. И в итоге рушится незыблемое, казалось. Египет, Греция, Рим, СССР… Хорошо, когда в обществе запас прочности есть. А если нету- кранты. Вот США должны были рухнуть после Моники Левински. Ан нет, прочность достаточная. Или Италия, после зигзагов премьера с фотомоделькой. Тоже не рухнула, стоит. Или мэр Нью-Йорка. Ва-аще… У нас, у славян, все хуже, грубее и прозаичней. И основы нет. Там- любовь к семье, кварталу, улице, городу, стране. И именно в такой последовательности. У нас любовь- сразу к стране. Все остальное- вторично. А крысы- грызут. И именно основное. А было б на первом плане другое- еще бы лет пятьсот с нами бы мир мучился. Хотя мы бы лучше стали. Или мир под нас перестроился. Эх, грызуны…
Я живу рядом с 16-этажкой, на которой написано: «Площадь дружбы народов СССР, 1» Настороженно отношусь к жильцам, а еще более- к их собакам. Неискренние они какие-то. И те, и другие. Сами себе не верят. И счастью, выпавшему в написании почтового адреса… Через столько лет «независимости». А что Вы хотите: улицы Мазепы, Бендеры, Шухевича…Гребень волны, так сказать. И вдруг- эта улица. Умершей дружбы несуществующих народов. Ностальгически близкая и загадочная нынче. Хотя понятно, спальный район, не добрались президент с депутатами. Упустили. Хотя я сейчас не о том. О Дружбе Народов. И чуть-чуть- о крысах.
Вот в Потях один корабль базировался. Кажется, РЭБовский. Две недели у стенки, две недели в точке. Шаманят что-то, волны испускают. И экипаж его отличался повышенной упитанностью. «Как у моря, на болоте, Один х… построил Потю…» Эта ущербность первоначальной постройки, «у моря», а не «на море», накладывала определенное клеймо на «там» служивших. Никого обидеть не хочу, сужу только по «встречным». Из Потя. Вот все вокруг худые, с грузинами дружат, мандаринке подаренной счастливы, а эти- толстенькие. От мандаринов нос воротят. И при встрече с местным населением глаза прячут. Все думали, что упитанность «рэбовцев» - от особенных волн. Ну, там, облучение, сбои в эндокринной системе. Ан нет! Я ж всегда говорил: любой ларчик открывается просто. При наличии гвоздика. Ковырнем? А место базирования военных кораблей в Потя обнесено колючей проволокой. Типа, запретная зона, стреляем без предупреждения. Я во Владике под такое объявление сотни раз в детстве лазил. Сколько же там грибов было! Так и в Потях. Только грибов нет. Ничего нет. Ну ,не было в этом городишке ничего интересного, кроме коров. Или жен офицеров, опрометчиво вышедших на рынок в белых, обтягивающих прелести джинсах Отбивать их приходилось всем гарнизоном. Горячие джигиты хотели увезти их в горы. О них, джигитах и женах- не буду. Сотни раз слышано.Лучше- о коровах. .Коровы читать не умели. А в запретной зоне трава! Сочная! Шли и рвали «колючку».Походя, бортами, то- есть, боками…И жевали вожделенную жвачку… И не знали бедные животные, что с РЭБовского корабля бойцы в карауле… Пропадали, скотинки болезные…Каждые две недели. Травка не только людей, но и коров губит. И даже на корову найдется свой Джек-Потрошитель…А может и не даже, а обязательно. И не один. Эти рэбовцы вели животное на корабль. И уходили в море. А в море ели котлеты и борщи с мозговыми косточками. Оттого и толстые все. Не от волн…. А хозяин бегал вдоль ограждения и матерился: «маймуно виришвили!», зовя кормилицу ( «Обезьяна, сын осла!») Пока не обнаруживал следы, уходящие за «колючку»…И вдруг вспоминал, что не сын это был, а дочка. А они такими неразумными бывают. Дочки. Поведутся от ласковых слов моряка, а потом и пропадут…И разбирайся… И, обеспокоенный, мчался пересчитывать дочек, забыв о корове… - Ничего, у тебя еще мандарины есть!- злорадствовали рэбовцы, наблюдая за хозяином коровы в сильную оптику. Грубые люди, чуждые простых человеческих чувств… Корова тщетно пыталась мычать, подавая голос хозяину… Коки у «рэбовцев» были быстры и безжалостны. «Мы тебя нэ больно зарэжэм…Чик по горлу -и все…» Ах, эта дружба народов! Грузины проследили последний путь своих коров. Пришли с вилами. Часовые наставили автоматы. Хотя очередную корову на борт не увели... Дружба народов СССР… Ну-ну… Именно с этих рэбовцев распад ее начался и деградация. Не с независимости бывших республик. Иногда один камешек вызывает лавину… А если камешков много? Кстати, на ТОФе мы дружили с удэгейцами, коряками и уйгурами. И не знали, что там в Потях назревает… Наивные, добрые аборигены и такие же добрые белые пришельцы. Последние женились на корячках, получая в приданное от государства дом, корову, свинью, снегоход. А как же? Вымирающая нация. Каждая свадьба- прилив новой крови. А снегоход, однако, это вещь! Я думаю, именно из-за них, снегоходов, бледнолицые и женились… А вот в Поте дружбы народов никогда не было. Как и снегоходов в подарок. Может, именно в этом и ошибочка крылась. Потя? Это где? Я думаю, там, где зреют мандарины и государственные перевороты…Из-за крыс…Или под их дудку… А куда меня занесло? Потя… Не был. Не знаю. Хотя…У каждого из нас свое-свои- своя Потя… И не важно, где оно (она, оне?)… Болото чертово… Потом уволившийся в запас экипаж из Поти расползся по стране. Я так думаю. А откуда ж столько коррупции, зверства и негодяйства с мародерством7 Нет, служить надо в городе с русским названием. Иначе- последствия… Хотя душой понимаю, что не город определяет, а люди. Но… Россияне, оставайтесь флотом в Севастополе. Не надо вам это Поти. И нам не надо.
Вот Надежда хорошую тему подняла- про инструкции. А вот и рассказец…Печально-жизненный.
Почему я не лезу решать глобальные проблемы? Веры, мироустройства, героизма и предательства, подлости или полезности политиков, будущего флота и его вооружений, экологии, глобального потепления и угрозы инопланетной агрессии? А потому, что одну личную никак не решу…
В качестве эпиграфа: « Корр. А что Вы чувствуете, стреляя в живых людей? И. Я чувствую отдачу. Корр. И Вы считаете свой взгляд верным? И. Куда ж вернее? Я ж через оптический прицел смотрю…» Несостоявшееся интервью
Нам добро на вход в Босфор. Ночью с корабля сняли особиста - острый приступ аппендицита. Нового не прислали. Все- как по маслу. Вдоль борта корабля медленно плывет Стамбул. Свободные от вахты матросы толпятся на баке. Фотографируют Командир разрешил выдать фотоаппараты. Потом помощник их опять заберет. Нельзя нам ими на службе пользоваться. Инструкция. .Купол Айя –Софии с минаретами, лавки, выходящие прямо к воде, нависающие над набережной дома. Суету людскую , пеструю. Мост, под которым корабль проходит. Длинный. Я тоже фотографирую. Знакомые лица ребят в синих робах какие-то чужие. Нет, еще не время… Хотя берег так близко… Я тоже - в робе. Матрос Петров. А вот и замполит. Шутит, говорит что-то. Улыбаюсь, но не слышу. У зама, в «тропичке», под рубашкой и резинкой трусов - пистолет.»Макаров». Прицельный огонь- 25 метров. Жарко. Потеем. Слышал, даже живот у него в ржавчине от «машинки».Учесть эти метры. А он шутит. Нормальный, вроде, мужик. У него- инструкция по проходу проливов. Стрелять ныряющих за борт. Сам рассказывал. Голову ломит, в висках стучит кровь. Улыбаюсь шуткам. Механически. И чтоб- как все. И на зама смотрю. Да, нормальный мужик. На палача не похож. Моего. Красивый город Стамбул. Чужой. Интересный. Моя вахта. Ныряю в люк. Дарданеллы… …Справа по борту развалины Генуэзской крепости. Опять фотографируем. И зам здесь. С проржавевшим от «Макарки» пупком.Тоже щелкает «Фэдом».Будем выпускать стенгазету. Шутит. До берега все дальше. Ушли мористее. И как назло, погода штилевая. Стою вахту… Говорят, в Бискае всегда шторм. Испания,Франция. Тоже нормально. Я хорошо плаваю. Ставок в селе пять раз туда-обратно переплывал. Впереди- Гибралтар. Не хочу. База НАТО. Враги. На горе- огромный бетонный водосборник. Платформа бетонная, на которой конденсат оседает. И воды хватает на город и корабли. Несмотря на то, что слева- Африка. Пески, самум… Не Севастополь, где вода до сих пор по расписанию….. Фотографируем. Замполит рассказывает интересно. Уже двадцать две политинформации провел. Где идем, что за страны и люди вокруг. Исторические справки. Преимущества нашего строя. Мотаю на ус. Справки. Да, лучше ночью. Когда этот зам спит? Ну и сволочь!Скоро будет поздно! Бискайский залив… Длинная волна, зыбун. Это такая длинная высокая волна, но без гребня. Зам объяснил. Корабль море то поднимает, то опускает. И очень мягко, ласково. Но нет никакого шторма. Опять обманули! В Ла-Манше вода холодная…Скагеррак, Бельты. Нет, там холодно. Сейчас, или никогда! Лучше бы, конечно, ночью. Но ночью страшно. И акулы…Нет, днем. И сейчас. У рулевого узнаю, сколько до берега. 10 миль. Ерунда. Я хорошо плаваю. Отпрашиваюсь у старшины команды покурить. Моя вахта ведь. Иду не на бак, а на ют. Зажег сигарету. Затягиваюсь. Сгорела до губ от одной затяжки…Волнуюсь. Выбрасываю окурок.. Офицеров поблизости нет. Ну, вперед! Прыгаю за борт… Вода обдала влажным теплом…Подольше продержаться под водой…Все, воздуха нет. Выныриваю. Корабль удаляется. Какая смешная у него корма и силуэт, снизу когда смотришь. Грести, грести…Держать дыхание… Корабль описывает циркуляцию, меняя курс в мою сторону. Маневр «человек за бортом». Заметили, суки… Это Васька, сигнальщик .Глазастый, сволочь! Борт уже близко. Стопорят ход Бросают круг. Я стараюсь отплыть подальше. Удается. Они спускают шлюпку. Что-то гремит над волнами. ГГС…Слышу только свою фамилию… И слово «Спасем» среди матов.. Гребу «саженками» в сторону берега. Оторваться, забыть! В шлюпке и замполит. На носу, со спасательным кругом. Хорошо гребут. Догоняют. Грести, не оглядываться… Круг шлепается где-то рядом… Сейчас вот! Не надо меня спасать! Ускоряюсь. К берегу. Прощай, служба! Зам что-то кричит…А пошел ты! Хлопок. Потом хлопок и шлепок по воде. Впереди меня. Не обращать внимания! Плыву.
Что ж так больно вошло в затылок, как арматурина, горячая до невозможности? И глубоко так… Как больно…Что это? Я уже не плыву… Барахтаюсь…И боль не стряхнуть…Как того волкодава с загривка,, в детстве, когда я за соседскими яблоками лазил… И голубое море вмиг стало красным…Мутным…И сгустки красные клубятся в воде… И руки не слушаются, вялые стали… Сил нет…И больно…В шее, ближе к затылку. И я, глотнув воздуха, погружаюсь вниз, к холоду. Немеют ноги и не слушаются руки… А солнце все дальше. А вода все холодней. А я все глубже…А шлюпка снизу похожа на таракана… с ножками-веслами…Не больше, чем 25 метров до нее…И желтые солнечные блики тускнеют, а воздуха все меньше. А пузырьки воздуха вверх изо рта мчатся…Зачем? За что? А большой, последний, красноватый… Красный пузырь… И я- не я… Вдыхаю плотную соленую воду…Сознание меркнет. Очень болит затылок…И все вокруг- красное…И черно…Воздуха! Рвет грудь! Не врал замполит, что хорошо стре …ля…ет… И темно. И холодно….А-а…Ма…ма….
Зам спрятал еще дымящийся пистолет …Сел на баночку. Молчание минут на 20…Зыбун мягко поднимал шлюпку метров на двадцать вверх и так же мягко опускал вниз. Даже корабля не было видно, меж волн. Зам видел ужас на лицах матросов. Руки у него тряслись. До этого-нет. Не дрогнула. Когда целился. Веселые истории, на которые он был такой мастер, не вспоминались… Никто не всплывал .Первый разряд по стрельбе… «Сейчас кто-нибудь веслом ударит. Лучше б под руку ударили…Перед выстрелом.Надо ломать ситуацию». -Гребем к борту, мужики…Флагшток с Военно-морским флагом не ставить…Ему не поможешь… Весла- на воду! Правая -табань, левая -греби…Обе на воду! Раз-два-а-а…Навались! Шлюпка ходко пошла в сторону корабля…
На столе, в командирской каюте- два стакана шила. Командир, не увидев флагштока и флага, все понял. Выпили, не чокаясь. Закурили. Пока спирт еще не «взялся», передали донесение.
В донесении было написано: « В точке – фи-лямбда матрос Петров, при проведении общекорабельных работ, выпал за борт, получив при падении травмы, несовместимые с жизнью. Принятые для спасения меры результатов не дали. Просим назначить пенсию семье. Гибель матроса Петрова подтверждаю. Командир в\ч. Замполит.»
Командир с замом «надрались» по- черному, до блевоты…Зам еще голосил: «Да вот только узнает ли Родина-мать, одного из пропащих своих сыновей…» Старпом понимал и бдил. Бдили и остальные. Напуганный экипаж молчал и обеспечивал ход.
_Иваныч, лучше бы ты его форштевнем…Как жить? - Надо было. Но ты ж у нас с пистолетом. - А Инструкция? А кто патроны выдавал?Я сейчас как Шарапов, когда Жеглов Левченко застрелил. «Место встречи изменить нельзя». И жалко, и надо. Мужик Петров хороший был, но изменник Родины…
И когда зам блевал в раковину командирского умывальника, одновременно прочищая пальцем слив, чтоб не забился , он старался не смотреть в зеркало…Не мог в глаза глянуть…Себе. И все время вспоминалась прямая: мушка, прорезь прицела, аккуратно подбритый затылок Петрова…Хорошо старшина команды за подчиненными следит. Палец мягко пошел. На выдохе…Нижняя кромка волос…Под нее, как под «яблочко». И шлюпка тогда в верхней точке замерла…
- Ивныч, я ж не Тарас Бульба. Когда он своего Андрея. Им себя чувствую…Я ж с ним еще вчера в машинном отделении разговаривал. Шутили…Нормальный боец. Был…
Экипаж- одна семья! Экипаж- одна семья? Ну-ну… Экипаж…Одна семья… К верному выводу зам с командиром так и не пришли…Это как теорема Ферма… Или бином Ньютона ( а-положительное, в и с-любые). И кто есть кто и с каким знаком-неясно. И кто эти знаки ставит.
Родина-мать с трактовкой согласилась, но наказала. Ну и что, что патроны списали, а с экипажа взяли подписку? Особый отдел не дремал. Пьянство командного состава на боевой службе. Такая была формулировка. Командир закончил карьеру на ПКЗ, зам- в ВСО. Говорят, спились оба. Не за стрельбу сняты.За слабость духа. А что инструкцию выполнили, так хорошо. Вы- свою. Мы- свою. На то они и Инструкции. Только зря в правильности Инструкции вы засомневались, господа.
Почему я не стремлюсь решать глобальные проблемы? А потому, что одну личную все никак не решу. А вот я - стрелял бы? Наверное… А ну-ка к зеркалу, и в глаза смотреть! Наверное?! Я сказал: в глаза!
Ах, Кубань, хлебные поля в васильках и маках… Курсантский отпуск я проводил в кубанском колхозе, у дедушек-бабушек. Мой одноклассник, Серега Л., тоже приехал к родителям. Между нами всего 10 километров. Беру велосипед, кручу педали. К другу еду. Готовлю план на сегодняшний вечер, головой по сторонам верчу. Вокруг поля и тополя защитных лесопосадок. Жарко. Воздух насыщен запахами разогретой травы, стеблей дозревающих помидоров и акации. Хорошо! Доезжаю до почты. Здесь мама Серегина работает. Надо поздороваться и узнать, где Серега. Мобилок тогда не было, так что встреча носила незапланированный характер. Зашел в помещение. Вкусно пахнет сургучом, поскрипывает пол дощатый. Окно открыто, за окном яблонька вяло листиками шелестит. Серегина мама рыдает за столом. Меня узнала, кинулась, как к родному, потрясая какой-то бумагой. Оказалось, телеграмма. Текст: «Свадьба переносится 16 августа тчк Маша».Адресована Сереге. - Что за Маша? Какая свадьба? Три дня осталось. Отца «кондратий» хватит, когда узнает…И молчал сынок! Как успеть? Чего молчал? Почему с невестой не познакомил? Она что, беременна? Ой, лишенько…Вот оно, тринадцатое число! А кто у нее родители? Вобщем, одни вопросы и женские крики-слезы… Я точно знал, что у Сереги вообще девушки не было, не только невесты. Друг ведь, сказал бы, если б завелась. Честно выкладываю все маме. Она не верит и подозрительно так смотрит, типа, все вы, мужики, заодно…И ехидно так спрашивает: -А как же адрес? И адресат? Не знаю. Успокаиваю, как могу.Сам в загадках… Почту- на замок, идем домой к Сереге. Он мне обрадоваться не успел, как мать коршуном с телеграммой налетела. Опять та же сцена…Оправдывается он, рассказывает, что ни сном ни духом о Маше не знает. Как и о свадьбе. И о беременности. Тут отец пришел на обед. Ремень хотел брючный вытянуть, да меня постеснялся .Сел за стол, руки на столешницу положил. Кулаки огромные …Беременность явно не поймет… Дал Серега клятву родителям, что до окончания училища- никаких свадеб. И меня под эту клятву тоже подписали. Я не очень-то и сопротивлялся. И клятву от души дал. Родители успокоились, вроде. Взял Серега велосипед, поехали ко мне в гости. А то у него все ж не та обстановка, чтоб отдыхать. Едем по нашему селу. Мне все улыбаются и поздравляют. Странно. Мост через речку, Дворец культуры, обложенный красным туфом, почта, а за ней- дом деда. На ступеньках крыльца почты Светка-почтальонша плачет, в руках бумажку комкает. Яркая, броская, черные волосы волной, кожа мраморная, фигура-чудо, грудь- что-то, ниже талии- богатство непревзойденное, красивая- обалдеть, хоть и в слезах. Настоящая казачка. Серега даже рот раскрыл… Меня увидела, бросилась навстречу. Торможу, слажу с велосипеда. Соскучилась, милая! А она мне по морде-хрясь! И бумажкой бросила. Зарыдала: -Ты…ты… И убежала. Из здания почты несется девичий плач. Поднял я комок, развернул. Телеграмма. И тот же текст… Это уже не смешно. Хотя…Маша, Маша…Вспоминаю всех. Нет Маши. Маши нет. Как там? «Вечер перестает быть томным…» А я ж Серегу со Светкиной сестрой обещал познакомить. Хорошо, что у Сереги своя телеграмма в кармане. Запускаю на почту его, потом только захожу сам. Щека-то горит. Рука у Светки-ого-го, тяжелая. Казачка… Честно смотрю ей в глаза. Маши-то никакой нет. Господи, какие они большие и синие! Утонуть можно. А ресницы! А губы! А щеки! Убедили. Ну, понятно, слезы-сопли-обнималки-целовалки…Ммм, как она вкусно пахнет… Прощаюсь до вечера. Рандеву определил. Сестра- будет. Серега красив, спортивен и мужественен. Потом бабушку мою успокаивали. Потом дедушку. Хорошо, что Серега свою телеграмму не выбросил.
И вечер и ночь под темно-фиолетовым кубанским небом, сияющим огромными яркими звездами, у нас сложились…Под треск цикад, шелест листьев, хор лягушек на пруду, ночной ветерок, дурман трав и неповторимый аромат разгоряченного девичьего тела … Я эти звезды Светке сначала по одной дарил, а потом- созвездиями целыми. И названиями сыпал, спасибо мореходной астрономии…И «до», и «после»…И много раз…
Тут женщины спрашивали, женился ли я на Светке? Нет, конечно. Я ж клятву дал. Клятва- это свято. А окончания мной училища она не дождалась. Такие красавицы в девках не засиживаются. Впрочем, не виню .Одним- срывать цветы, вторым- за ними в семейных горшочках ухаживать…И девушки очень в эти «горшочки» стремятся. Но я ее помню…Мисс Кубань.
Ах, да…Загадочная и любвеобильная Маша прояснилась на следующий день. С новой телеграммой: «Свадьба отменяется тчк Миша» Одноклассник жениться собирался, народ на торжество собирал, или хотя бы на поздравления рассчитывал. Не сложилось у него что-то. Оно и к лучшему. А что «Маша» получилась, так он срочную в авиации служил. Радистом на «прослушке» супостата. Стенографировал вражеские переговоры. Почерк, естественно, отвратительный. Он даже букву «ж» галочкой изображал, как «виктори». А уж про «а» я вообще молчу. Вот телеграфистка буковку и перепутала. По прибытии в училище весь класс ему «темную» устроил. И с огромным удовольствием…Крики «Мужики, ошибочка вышла!» в зачет не шли. Да ладно Вам, подушками били…
Моряк- существо ласковое и любвеобильное. Как мы тетешкали своих корабельных собак-кошек! Не любили разве что крыс и тараканов. Хотя у меня, на эсминце «Бравый», ЧФ, был таракан Федя, которого я крошками хлебными прикармливал. Он реагировал на кличку и появлялся даже днем. Когда я его звал. У него на спинке белая отметина была. Я сам «корректором» поставил. Ну, чтоб вместо Федора другого не накормить. Пусть сами справляются.А Федька к концу месяца совсем ручным стал. И толстым. Что с ним было, когда курсантская практика закончилась, не знаю. Хочется верить, что выжил…Ну, похудел, может. Крысы- хуже. А кому понравится, что у тебя карман шинели выели, где семечки лежали? Или удаление мозолей с ног, вместе с ногтями? Когда мирно спишь? Нет, крыс мы не любили и вели с ними войну. С переменным успехом. Победа была возможна только при одном условии- когда доктора в отпуск отпустишь, а с корабля не спускаешь. Он тогда, от спячки проснувшись, изобретательным становится. И на КИКе хорошо было: как измерительный комплекс включили, так крысы и вымерли… Самое большое скопище тараканов я видел на СБРе, на котором пришлось ночевать, пока лодка на рейде стояла. Пришлось спать при свете. Потому что в темноте они меня сожрать хотели. Миллионы, в пять слоев, под газетами на шкафу…И тысячи по переборкам…И шелестят… Не съели только потому, что я лодкой «в заводе» пах. Или вонял? Это такой специфический запах…Коктейль из старого металла, сварки, масел, дизельного выхлопа, кожи матросских гадов и еще кучи какой-то дряни. Выветривается месяца три.Носитель его не замечает, запаха, а вот окружающие…И мойся-не мойся, душись одеколоном не душись. А может, главный таракан , говорят, они телепаты, про Федора узнал, пощадил. Так и выжил в ту ночь. Это фауна ближняя, родная, можно сказать. А была и чуждая-дальняя. Но тоже на жизнь корабельную влияние оказывала. Как? А вот так. Три рыбака отправились рыбки добыть. В Приморском. Один взял с собой ружье с «бекасином». Рыба хорошо, а утка лучше. В том месте ловил рыбу медведь. Рыбак со страху выстрелил. Дробь мишку обидела. Все рыбаки забрались на деревья. Посидели часок. А когда слезли, миша снял скальп с обидчика. В кустах поджидал. И приказ: «…активизировались дикие животные…смертельный случай…ограничить сход…особо-в отдаленных гарнизонах..» Вот сколько себя помню, любое мало-мальское событие ознаменовывалось ограничением схода. Это еще одна добрая флотская традиция. А сход для офицера- святое. И для мичмана. А тут… Вызвали стрелков, мишку завалили. Но приказ никто не отменил. И новое горе. Туристы костер не загасили. Спалили энное количество гектаров леса. И мишки в Приморский пришли. Худые, как бродячие собаки. Бока ввалившиеся. Шерсть клочьями. Они жрали из помоек и мусорных баков .Они вскрывали сараи и крали картошку, капусту, даже соленые огурцы в банках. Они съели всех бродячих собак Сотни три…Голод не тетка. Их отстреливали, а они шли снова и снова…На помойки. И на смерть. Эх мы, люди… Часть Селюгина, шестой отдел, что Сергея Васильевича РПКСНы, из Рыбачьего, ракетами обеспечивала, на службу на велосипедах ездила. Загнаны на деревья большим бурым мишкой. Чуть ли не БС всей флотилии в Рыбачьем срывается. Это серьезно. Опять стрелков вызывают. А меня зам отпустил на «сход». Я в поселке. Веселюсь. Но любое веселье заканчивается. И на корабль идти надо. А медведи кругом. Страшно мне. И не хочется , чтоб в желудке медвежьем и мое мясо было. На зиму… Но от схода отказаться не мог. Сход летехе- раз в месяц. Строго все на 5 ТОГЭ. Жизнь и смерть. И что выбрать? Конечно, жизнь! Привет, девчонки! Люда–большая и Люда-маленькая! Погулял я в поселке. С друзьями пообщался. Давление стравил. Утром нужно быть на подъеме Флага. Ничего, доберусь. Флаг- это свято! Лишь бы ветер в лицо был. .Я ж за «большим замом» на вертолетной палубе стою. Когда в затылок ветер, мне дыхание приходится задерживать… Бутылки пустые –в портфель. Чтоб от мишки отбиваться, как гранатами. До корабля- четыре километра. Темень, только луна дорогу освещает, изредка выглядывая из облаков.. Иду, настороже весь. Я вообще-то, не любимец судьбы. Все горбом и горбом. По службе. А тут эти мишки…А, авось, пронесет! Километр пройден. Впереди- поворот дороги и густые кусты. Идти, не бояться! И вдруг…Рррау!!!! АААА!!!!буууу!!! Ну и рев!!!! Из кустов. Приплыли. Мыша! Расстегиваю портфель и достаю бутылку. Из под «Шампанского». С Людой-большой пили. Врешь, не сожрешь!!!! У меня еще пять из-под водки! (Это- с друзьями). Из кустов лезет огромное, страшное, ревущее!!!!На четырех ногах… Целюсь бутылкой в голову…В пасть попасть! Страшное и ревущее поднимается на задние лапы. Под два метра! Вот он, песец! Замахиваюсь бутылкой… Существо испускает страшный крик –рев и выбирается на асфальт. Цокает набойками каблуков и удаляется в сторону ВСО. Военный строитель! Наверное, «Солнцедар» пил. От него, родного, так страшно блюет… С ревом. Я тоже, когда был моложе, пробовал… Я б его обнял, но сил нет…Чуть человека не убил. Хотя , навряд ли. У строителей головы крепкие…Каски у них- только для проверяющих. Сажусь на дорогу и прихожу в себя. Бутылку повертел и выбросил. Встал, запел песню « Врагу не сдается наш гордый «Варяг»… Шагаю в сторону корабля… Вам смешно? Мне- не было. Я -то дошел. А утром штурман и командир группы СЕВ, станции единого времени, за пару минут преодолели 2800 метров. Жаль, нет такой дистанции. Ни в Олимпийских играх, ни в других соревнованиях. Из тех самых кустов на них рыкнули… Мышка в засаде сидел. Но строителя испугался. Уж очень тот страшно ревел… А чего он хотел? «Солнцедар»- штука страшная. Наизнанку выворачивает .Такое мясо, отравленное, и мыше жрать западло. Что дальше с медведями было - не знаю. Мы в море ушли.
Много лет назад , с дочкой, мы пошли в планетарий. Там выдавали бумажку: « кем Вы были в прошлой жизни». Ожидал ответ: «гинекологом» Ну, мечта, сами понимаете… Оказывается, нет, я был собакой. А я –то думаю, чего меня так собаки любят? На вечерней прогулке со своим «французом» я могу погладить любую, от мастифа, до питбуля. И они- мои. После поглаживания. На второй встрече- писаются от удовольствия, что меня встретили… Ластятся…Хозяева ревнуют и недоумевают. А я еще в детстве, когда мы хозяйские бахчи и виноградники обносили, собак «заговаривал». И они не лаяли. И на службе все животины находились под защитой зама.А кошки и собаки всегда на кораблях жили. Кошки меньше, правда. Слишком к магнитным полям чувствительны. И никакие медные ошейники для снятия поля и заземления им не помогали.А собака-существо низкоорганизованное, но крепкое. И что собаке хорошо, то кошке смерть. Решил проверить пророчество. Да и случай удобный подвернулся. Иду по тихой улочке Севастополя, машину в гараж поставил, у тетки гощу. Вдоль дороги псы изнывают. От жары и блох. Мой, Атосьон де ля Колонель, «француз» бойцовский, рядом пыхтит, от жары мучается. Боец, доберманов, боксеров лупит, но здесь собаки поболе будут. Да и дома они. Представляю себя огромным , лохматым ирландским волкодавом. Вживаюсь в образ. Что Вы думаете? Маленькие псины уписываются и рвутся в калитки, большие виляют хвостами «на полусогнутых». Атос смотрит на меня влюблено: хозяин, я в тебе не ошибся. И думает: «А может, это я такой страшный»? Нет, дорогое мое существо, не ты. Иди рядом. Устал- понесу на руках. У каждого из нас есть дар. Мой- любовь собачья. Может, ветеринаром надо было становиться? Привет, собака…. Дай почешу…
Ах, Кубань, хлебные поля в васильках и маках…
Моряк- существо ласковое и любвеобильное. 
