Нас почему-то судьбы не рознят,
Хотя не все вернулись из похода
Моей далекой юности друзья,
Питоны шестьдесят шестого года.
Я вспоминаю каждого из нас,
Как будто мы стоим в огромном хоре,
И Кочетовой свет из добрых глаз,
И уголь или баню на «Авроре».
И то, как Боря Блошкин набивал
Табак великолепный в папиросы,
И как «барррран!» незлобно так орал
Из Стрельны приезжавший мичман Косов.
Бульон куриный, рисовый пирог
На камбузе нас ждал в любую среду.
В жизнь выходили, словно на порог,
Над целой жизнью чувствуя победу.
Нам Аквилонов, - попросту Птенец, −
Как чудо, открывал родное слово,
Иван Игнатьич был нам, как отец,
И нам казалось: мы на всё готовы.
Узнали рано, что такое строй,
С издевкой строем шли порой, «хромая».
Нам это детство не было игрой −
Парадом Октября и Первомая.
Как много вас, кого хочу назвать!
Как много вас − больших людей и судеб!
Но если не нашлись для вас слова,
То пусть никто за это не осудит.
Течет, как время, невская вода,
Не всем нам суждено ходить героем,
Но в тех годах юны мы навсегда,
Встаем сегодня поредевшим строем.
26 мая 2014 г.
.jpg)