Только через шесть часов удалось подойти к острову Белл
Альбанов и Конрад бегают и прыгают на льду, стараясь согреть закоченевшие ноги, размахивают руками. Со стороны это кажется пляской дикарей…
Выжимают малицы и надевают их на себя, чтобы немного защититься от пронизывающего ветра. Оба трясутся от озноба… Конрад говорит, что отморозил пальцы на обеих ногах.
Разводят костер, используя куски изрубленных нарт и все, что может гореть: лыжи, бинты…
Летают нырки. Альбанову удается подстрелить несколько штук...
Горит костер. Моряки приготовили бульон, едят.
Альбанов в мокрой малице, все еще трясясь от озноба, то, дремля, то пробуждаясь, сидит, прислонясь спиной к ропаку.
Конрад продолжает "греться", бегая и приплясывая по льду.
Утром погода становится лучше; светит солнце, ветер затихает, и море успокаивается.
- Давай собираться в путь, здесь сидеть больше нельзя, пропадем! - говорит Альбанов. - Надо на мыс Флора. Погода налаживается.