* * *

Мне никуда от прошлого не деться,
Пусть никогда я сам не воевал —
Поможет память долга, память сердца
Мне то понять, чего не испытал.

Стирает время дней минувших меты,
Но и оно не сгладит, ты поверь,
Не безграничной радости победы,
Ни беспредельной горечи потерь.

* * *

Все больше в общем, меньше о деталях.
Все реже о боях, все чаще о войне.
С годами память ценится вдвойне,
Звенящим солнцем вспыхнув на медалях.

Но, словно эхо прошлого, во мне
Живет вопрос, и боль не утихает:
Быть может, потому друзей нам не хватает,
Что сверстники отцов погибли на войне?

* * *

Сегодня не заладилась игра,
Удара нет и не пошла подача,
Столь близкая, казалось бы, удача,
Так и осталась в планах навсегда.
Сегодня день не задался с утра,
Ещё вчера казалось все иначе,
Барометром обещано — «К удаче»,
И думалось, что это навсегда.
Уже мы знали — молодость пройдет.
А там равнина по названью Зрелость,
Все то, что только в помыслах имелось,
Тогда случится и произойдет,
Тогда свершится, только грянет час,
Но как упрямо тянутся минуты,
Нетерпеливы мы и очень круты,
Пока удача далека от нас.
И все торопим дней своих черед,
Спешим куда-то, что-то ожидаем,
И в этой круговерти забываем,
Что даже миг никто нам не вернет.
Потом потери объясним легко —
Мол, время было слишком быстротечно.

А время было, есть и будет вечно,
Не время — мы уходим из него.

ШТОРМ В ИЮЛЕ

Ветер с норда и штормит не по сезону.
Волны тычутся по бухтам оголтело.
Шторм в июле, у него свои резоны.
Скоро осень, есть всему свои пределы.

Ветер с норда. Праздник будущего снега.
Стынь разлуки, встреч капризные причуды.
Тяга в прошлое, в котором был и не был.
Боль грядущего, в котором вряд ли буду.

Ветер с норда. Есть всему свои пределы.
Даль — для глаза, шквал — для штиля,
цель — для пули.
Август — это дней и судеб переделы.
Ветер с норда... Осень скоро... Шторм в июле...

* * *

Бездумно время коротаем,
Ведем неспешный разговор,
Чужие истины глодаем
И не спешим ввязаться в спор.

Как будто вечно жить на свете,
На время глядя свысока,
На этой пристальной планете
Куда-то мчащей нас. Пока.
И черно-белых кинохроник
Читать бесценные листы,
Чтоб отыскать случайный промельк
Тех, чьи места уже пусты.

А мы, уроку не внимая,
Торопим дни календаря,
Когда в январь спешим из мая
Или в апрель из сентября...

* * *

Читаю жизнь свою с листа,
Не пропускаю ни страницы,
Вокруг знакомые места,
Вокруг знакомые места,
Другие лица.

И нам ни встретиться уже,
Минувшему не повториться,
На сданном нами рубеже,
На сданном нами рубеже,
Чужие лица.

Но в нашей памяти дрожит
Зачитанная та страница,
Так по инерции летит,
Так по инерции летит,
В полете раненная птица.

* * *

Где море бессонное в росчерках белых,
Где время безвластно, где в мыслях темно,
Где наше присутствие в прошлых пределах
Законом неведомым предрешено.

И где, по привычке, не спится ночами,
И где проходящее время легко,
Где снова тяжелыми мерить шагами
Все то, что меж нами с тех пор пролегло.

Где прошлое нехотя дружит с тобою,
Где вдруг задохнешься догадкой простой,
Случайно задев безразличной рукою
Незримые струны обиды пустой...

* * *

И утро цвета ржавой стали,
И слов заветную игру—
Мы ничего не замечали
В час расставанья поутру.

Волна, задуманная веско...
Ступеньки старого крыльца...
Оконце к морю... Занавеска...
Эскиз знакомого лица...

Забытой клумбы арабеска...
Молва... И мы с тобой вдвоем...
Туманом смазанная фреска...
И окоем. И окоем...

Вперед
Оглавление
Назад