Земля, пропитанная кровью.
Здесь каждый метр в сраженьи взят...
Седой Кронштадт!
К нему с любовью
Все люди устремляют взгляд.
Стоит могучею твердыней,
Щитом надежным от врагов...
Былую славу и поныне
Хранит немой бетон фортов.
Они, как будто стержень лука.
Кронштадт — по центру, как стрела
На тетиве.
Все годы туго
Она натянута была.
Глядел форт Риф:
«Как там Толбухин —
Не даст тревогу ль на посты?».
Стояли в битвах, друг о друге
Заботясь, бережно форты.
Стреляли Обручев, Тотлебен
И все другие островки...
Пройти здесь ни водой, ни в небе
Ни разу не смогли враги.
Фортов прославленных орудья
Калились докрасна не раз.
Прикрыли командоры грудью
Путь к Ленинграду в тяжкий час.
Форты лежат, как стержень лука,
Кронштадт — стрела...
И корабли
В час наступленья друг за другом
Из гаваней кронштадтских шли.
Они долг выполнили честно,
Служил отважный здесь народ...
Былая слава повсеместно
В делах сегодняшних живет!
* * *
На море есть поэзия и проза.
Они идут всегда в соседстве близком.
Моя бы власть —
нелегкий труд матроса
Отметил бы гранитным обелиском.
Поэзия —
когда, поход окончив,
Сойдешь на берег
в белоснежной форме,
Одеколона выплеснув флакончик,
Отпарив брюки,
чтобы были в «норме».
Идешь и ловишь восхищенья взгляды:
Пусть думают:
«Морская жизнь — малина!»
И сам забудешь снежные заряды,
Томительные вахты у машины.
Забудешь запах теплого тавота,
Забудешь неуют матросской жизни...
Возможно,
и сильны мы от того-то,
И вид у нас всегда безукоризнен,
Что грань между поэзией и прозой
Матросской жизни не проводим.
То есть,
Мы просто выполняем долг матроса,
Как надо,
как подсказывает совесть.