Много, много раз будет звучать полюбившая всем песня : «Этот День Победы порохом пропах, это праздник с сединою на висках…» Особенно величественно, торжественно, в исполнении оркестра на Красной площади, на параде войск…
С сединою на висках… Когда-то. А сейчас у большинства ветеранов войны головы совсем уж побелели… В 68 – й раз мы будем отмечать этот День. Уже и сами годы « поседели «. И мы, которые были маленькими , когда была эта война, тоже уже с сединою на висках…
Какой он - этот День для меня?
Священный. Скорбный. Немеркнущий. Великий. Светлый. С неповторимыми запахами победной весны …
Праздник из таких, когда вспоминают о прошлом. Праздник, в который мы произносим : они, солдаты Великой Отечественной, погибли чтобы жили мы, и наши дети, и наши внуки. Они защитили мир. Они воевали за нашу свободу, за то, чтобы и в моем, и в твоем краю пела и цвела весна…
Праздник, где на могиле Неизвестного солдата на Красной площади, у множества других мемориалов и памятников горит Вечный огонь, в этот день ложатся на постаменты красные гвоздики, символом памяти, благодарности и нашей скорби.
Это День, когда страна замирает под удары метронома в Минуте молчания и люди, уже другого поколения, вместе со старшими, смахивают светлые слезы…
Это день, когда , даже, если дождь, если небо затянуто тучами , становится светлее от блеска начищенных орденов и медалей на пиджаках и кителях ветеранов, от улыбок , от тихого слова « спасибо», когда даже им, совсем незнакомым, дарят цветы…
А еще - День Победы объединяет нас Памятью. У каждого из нас – она СВОЯ. У меня детская память сохранила кусочки первых послевоенных лет. Вернулись солдаты, победившие войну. Истосковавшиеся по работе их руки, стали строить новые дома, восстанавливать и расширять шахты нашего города.
Как было трудно. Голодно . Как бегали к проходящим товарнякам, которые везли из Сибири жмых и сердобольные дядьки иногда выкидывали нам, бегущим за вагоном, пласты этого жмыха. И мы делили его добросовестно на всех и радостные бежали домой, чтобы еще поделиться, уже с мамой. А он так вкусно пах – семечками! Как с ночи сидели с мамой у небольшого хлебного магазина ( я завернутая в кусок старенького одеяла, всегда досыпала у нее на коленях ). Как я внимательно следила за стрелкой весов с гирями – точно ли отвесят ( я их и сейчас вижу ) и думала только об одном : чтобы был хотя бы маленький довесок, который мама непременно отдаст мне, самой младшей в семье, и я его съем еще по дороге домой. А еще остался в памяти рынок, где все : соль, муку, крупу, овес, зерно… отмеряли стаканами в обмен на вещи, обувь, предметы быта и хозяйства ( если они еще у кого-то были ). Да и много другого и самое главное, что вместе со взрослыми мы стойко переносили лишения, расплатившись детством.
Для меня День Победы – это Ленинград, который пережил блокаду и похоронил в братских могилах на Пискаревском кладбище многих родных мамы и отца – коренных ленинградцев, я так и не повстречалась с ними в этой жизни. И всякий раз, приезжая в этот любимый город, унимая взволнованный стук сердца, низко кланяюсь этим могилам и шепчу : « Здравствуйте, мои родные, ленинградцы «…
Из памяти моей не вынуть, наши застолья в День Победы, когда к нам дом, в семью, где погиб любимый муж, брат, отец, приходили многочисленные родные ( у мамы-свекрови было еще четыре сестры с семьями, у тети – по отцу – тоже родственники ), словом, и стар, и млад…Первый тост : за Победу !. Затем - молча, стоя за тех, кто не вернулся с войны ( значит, за отца, который смотрел на нас с единственной военной фотографии, увеличенной до портрета ). Затем вставал дядя Толя, который дошел до Берлина и вернулся, израненным, но живым … Дрогнувшим голосом он произносил тост : за тружеников тыла, без которых не было бы Победы , А это значит: за наших матерей, за всех женщин и детей, которые на снарядных ящиках стояли у станков, за мужчин, которые сутками не выходили с заводов и …ковали эту Победу. Ведь у нас, прямо в центре города и на окраинах были заводы , где изготовлялись пушки, двигатели для самолетов, снаряды для «Катюш», порох, каски-знаменитые уральские, ножи –особые, на судоремонтном заводе – катера, выплавлялась сталь и много еще чего для фронта и победы . Многие из этих изделий застыли сейчас на постаментах, как символ Памяти и вклада в Победу.
Может быть с этих застолий, разговоров , рассказов об отце, о войне , со слез в Минуту молчания, с проникновенной песни для мамы о солдатах, «которые не в землю полегли когда-то, а превратились в белых журавлей…» и стал этот день очень значимым, важным в сердце, душе, памяти.
Тогда еще звучали слова, просто слова : « настанет день и в журавлиной стае я пролечу в такой же сизой мгле. Из-под небес по-птичьи окликая, всех вас, кого, оставил на земле …»
«Окликают». Ушли из жизни все из старшего поколения. И мы откликаемся памятью. Посещая по велению сердца их могилы. Да, ведь и нам, « детям войны « - тоже уже много лет и мы потихонечку уходим… И мы уже теряем своих друзей.
И может все это вместе, свернутая в один клубок : память, чувства, благодарность, почитание, и, бог, знает что еще необъяснимое помогало мне написать десятки очерков о ветеранах Великой Отечественной в Книгу памяти завода, в газетах… Заставляло , не считаясь со временем, вести в архивах поиски тех, кто погиб, но не были их фамилии высечены на плитах мемориала. А теперь есть. И родным есть уже куда прийти, поклониться, положить цветы. И мы делаем это вместе.
Это их имена, не вернувшихся с войны, включали в списки бригад, которые ежедневно делали свои производственные нормы и « за того парня «. А деньги заработанные на вахте в честь Дня Победы , передавались семьям « того парня «.
.
Вот такой этот День. Такие кусочки моей памяти сегодня.
С каждым годом, месяцем, днем все короче становятся ряды участников войны. Не надо им казенных хвалебных речей, пышных слов. Достаточно тихого « спасибо» и поклона до земли.
Главное, чтобы все они достойно завершили свою жизнь, чтобы у всех было хорошее жилье, чтобы не чувствовали забвения и одиночества. И это долг государства, и наш . Чтобы чиновники на местах не смотрели на них пустыми глазами , и не наносили равнодушными словами обиды, когда они обращаются с их малыми теперь уже просьбами.
Я мечтаю, чтобы был похоронен последний солдат. Чтобы не было без вести пропавших могил, только потому , что нужна кому-то эта земля, чтобы построить коттедж или развлекательный центр, или даже жилой дом.
Чтобы горел Вечный огонь в память о погибших. Для нас, еще живущих и помнящих, чтобы к нему приходили внуки. Чтобы эта память была у них где-то внутри, и они находили самые, самые слова, чтобы рассказать об этом своим детям. Как у этого внука, чье стихотворение, прочитала в интернете.
« Седая бабушка моя, хоть ты бодра и весела, и молода твоя душа, коснулась и тебя война. Девчушкой маленькой была, когда нагрянула она. Со мной играешь ты во все, не принимая лишь игру, что боль до сей поры несет… Не хочешь ты играть в войну !
И только в День Победы вдруг понимаю, почему всегда веселая – грустна: ты вспоминаешь ту войну. Прости, бабуля, что не смог понять я раньше грусть твою ! Я видно сердцем не дорос, прося тебя играть в войну. И в День Победы каждый год теперь поздравить я спешу, всех мне знакомых стариков, но прежде – бабушку мою ! «
Поклонимся великим тем годам ! С ПРАЗДНИКОМ !
Пусть всегда пахнет весной, миром, счастьем, свободой , любовью !
